Hymne.

À la très chère, à la très belle

Qui remplit mon cœur de clarté,
À l’ange, à l’idole immortelle,
Salut en l’immortalité !

Elle se répand dans ma vie
Comme un air imprégné de sel,
Et dans mon âme inassouvie
Verse le goût de l’éternel.

Sachet toujours frais qui parfume
L’atmosphère d’un cher réduit,
Encensoir oublié qui fume
En secret à travers la nuit,

Comment, amour incorruptible,
T’exprimer avec vérité ?
Grain de musc qui gis, invisible,
Au fond de mon éternité !

À la très bonne, à la très belle,
Qui fait ma joie et ma santé,
À l’ange, à l’idole immortelle,
Salut en l’immortalité !

Charles BAUDELAIRE in Galanteries – 1857 - 

A la recherche du temps perdu

Longtemps, je me suis couché de bonne heure.

Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Qu’est-ce qui rend cette phrase si particulière ? Longtemps, je me suis couché de bonne heure. 

« La phrase la plus célèbre de la littérature française. Qu’est-ce qui fait une phrase ? Longtemps. Une phrase, cet assemblage de presque rien, de quelques mots. Huit mots. Comment ce rien fait de choses simples peut-il tout dire ? Cette phrase peut-elle dire l’intégralité du roman ?

Je lis, j’écoute, j’entends cette phrase et je me demande si je dois poursuivre ma lecture ? Ne contient-elle pas tout ? Longtemps. Je me suis couché. De bonne heure. Pas Il y alongtemps. Pas pendant longtemps. Seulement longtemps. C’était quand ? Un temps passé, étendu et révolu, je me couche tard désormais, j’ai vieilli. Avec le temps. Ferré résonne comme Proust. Cette recherche commence là, il y a longtemps, quand je me couchais de bonne heure.

Lire cette première phrase sans même lire la deuxième : Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n’avais pas le temps de me dire : « je m’endors ». D’une phrase rejaillit le temps tout comme pour lui... tout cela qui prend forme et solidité, est sorti, ville et jardins, de ma tasse de thé. Les voix, la lumière, l’absence, les invités, la nuit. Quoi d’autre encore ? Que, peut-être, je ne veux pas voir.

Longtemps, je me suis couché de bonne heure, c’est l’infinie somme de détails d’une vie qui surgit d’une phrase elle-même tirée du néant. Des mots se posent, et les sensations comme des fantômes en errance s’accrochent à mon esprit. ... Mais, quand d’un passé ancien rien ne subsiste, après la mort des êtres, après la destruction des choses, seules, plus frêles mais plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes, plus fidèles, l’odeur et la saveur restent encore longtemps, comme des âmes, à se rappeler, à attendre , à espérer, sur la ruine de tout le reste, à porter sans fléchir, sur leur gouttelette presque impalpable, l’édifice immense du souvenir. Mon odeur, les mots, ma saveur, longtemps je me suis couché de bonne heure. Huit mots et j’ai le vertige. Comment dire autrement les passés, les nôtres, et comment saisir la raison de cette plongée profonde dans les méandres des souvenirs, supposés, racontés, réels ou fabriqués, comment comprendre l’écho que suscite cette phrase ? Première page, premiers mots, et c’est un voyage dans le temps, un voyage interminable, ne cessant de s’allonger, à la recherche du temps perdu... »

Note :  A grand regret et toute honte bue, nous ne trouvons plus qui est l’auteur de ces lignes. Espérons qu’il se reconnaisse... 

...Où il est question de chat et d'oaristys...

Soupir poétique et musical, nécessaire

quand des bruits de barbes s'entendent

chaque jour un peu plus fort. L.A. 

Berceuse

Endormons-nous, petit chat noir.

Voici que j'ai mis l'éteignoir

       Sur la chandelle.

Tu va penser à des oiseaux

Sous bois, à de félins museaux...

       Moi rêver d'elle.

Nous n'avons pas pris de café,

Et, dans notre lit bien chauffé

       (Qui veille pleure)

Nous dormirons, pattes dans bras.

Pendant que tu ronronneras,

       J'oublierai l'heure.

Sous tes yeux fins, appesantis,

Reluiront les oaristys

       De la gouttière.

Comme chaque nuit, je croirai

La voir, qui froide a déchiré

       Ma vie entière.

Et ton cauchemar sur les toits

Te diras l'horreur d'être trois

       Dans une idylle.

Je subirai les yeux railleurs

De son faux cousin, et ses pleurs

       De crocodile.

Si tu t'éveilles en sursaut

Griffé, mordu, tombant du haut

       Du toit, moi-même

Je mourrai sous le coup félon

D'une épée au bout du bras long

       Du fat qu'elle aime.

Puis, hors du lit, au matin gris,

Nous chercherons, toi, des souris,

       Moi, des liquides

Qui nous fassent oublier tout,

Car, au fond, l'homme et le matou

       Sont bien stupides.

Illustration :     Sempé à New-York. Editions Martine Gossieaux-Denoël -  oct. 2009