"Aimer les mots. Aimer un mot, le répéter, s'en gargariser.

Comme un peintre aime une ligne, une forme, une couleur." 

Max Jacob.

La pluie

Monsieur Youssouf a oublié son parapluie

Monsieur Youssouf a perdu son parapluie

Madame Youssouf, on lui a volé son parapluie

Il y avait une pomme d'ivoire à son parapluie

Ce qui m'est entré dans l'oeil c'est le bout du parapluie

Est-ce que je n'ai pas laissé mon parapluie

Hier soir dans votre porte-parapluies

Il faudra que j'achète un parapluie

Moi je ne me sers jamais de parapluie

J'ai un cache poussière avec un capuchon pour la pluie 

Max Jacob

Paul Eluard

"Max Jacob assassiné"

Article publié peu après sa mort

« Après Saint-Pol-Roux, Max Jacob vient d'être assassiné par les nazis. Comme Saint-Pol-Roux, Max Jacob a eu contre lui son innocence, innocence : la candeur, la légèreté, la grâce du coeur et de l'esprit, la confiance et la foi. La plus vivace intelligence, la véritable honnêteté intellectuelle. Il était, avec Saint-Pol-Roux, un de nos plus grands poètes.

Né le 11 juillet 1876, à Quimper-Corentin, Max Jacob, qui vint de bonne heure se fixer à Paris, s'était lié avec les poètes et les peintres les plus ardents et les plus audacieux de notre temps. On a pu dire de lui qu'il fut non seulement poète et peintre, mais précurseur et prophète : son œuvre si diverse, où l'ironie laisse toujours transparaitre la plus chaude tendresse et la sensibilité la plus fine, marque une véritable date dans la poésie française. Depuis Aloysius Bertrand, Baudelaire et Rimbaud, nul plus que lui n'avait ouvert à la prose française toutes les portes de la poésie. Entre les poèmes en prose du Cornet à dés et les poèmes en vers du Laboratoire Central, entre les Œuvres Mystiques et Burlesques du frère Matorel et Le Terrain Bouchaballe, la poésie occupe le domaine entier de la vie parlée, dans la réalité, et en rêve. »  Paul Eluard

Christopher WOOD

Max JacoB, 1929

musée des Beaux-Arts de Quimper

Les couleurs de mon enfance (extrait)

Dans un coin bleu de mon enfance

Il y a le rêve d’un tapis

Grand comme le ciel

Avec des oiseaux en petit

Maman est là

En vrai et en semblant

Elle me dit oui et elle m’attend

J’ai peur de la voir trop belle

Sans son tablier bleu et blanc

Je voudrais toujours être avec elle

Et me salir sans qu’elle me gronde

Même quand elle est en trop beau

Et qu’elle ne veut pas faire la ronde

Dans un coin vert de mon enfance

Il y a une paire de chaussettes

Des forêts de lentilles

Qui poussent dans une casserole

Une soupe dans mon assiette

Le livre des grands avec des paroles

Les volets de la petite école

Dans un coin vert de mon enfance

Il y a quelques promenades

Sur la route de Martrou

J’ai froid au nez et aux genoux

Et un grand verre de limonade

Avec des bulles et de la menthe

J’ai chaud aux pieds et sur la tempe

La langue qui pique comme un caillou

Dans un coin jaune de mon enfance

Il y a quand il commence à faire froid

Je collectionne toutes les feuilles qui tombent

Et je compte mes soldats et mes images

Je regarde la pluie

Et j’aime être dans ma chambre

Mes jouets jaunes sont :

Un camion qui est presque neuf

De l’argent en faux pour acheter

Un chien en peluche

Que j’ai eu en même temps que le garage

Quand il fait beau et qu’on va au grenier

C’est aussi jaune et il y a des araignées

Dans un coin rouge de mon enfance

Il y a un ballon éclaté

Il y a le feu il y a l’été

Aussi les bougies et les fêtes

Et les larmes quand je suis trop content

Et que je vais me cacher

Et quand j’ai très mal à la tête

Qu’il n’y a pas d’école

Et que je bois du sirop au lit

Avec des coussins sous lesquels

Je mets ma dent

Pour que vienne la petite souris (...)

Dans un coin noir de mon enfance

Il y a le vieux charbonnier

Il est coiffé de toile de jute

Il crache aussi noir que les boulets

Qui roulent dans la cave

Il est très gentil aussi

Mais il me fait peur

Sauf quand je le vois le dimanche

Et que je ne le reconnais pas

A part ses mains toujours un peu sales

Je crois qu’il va casser le verre qu’il boit

Il m’appelle par mon prénom

Et sa voix n’est pas méchante du tout

Je rougis un peu

Je n’ose pas monter sur ses genoux

Il rit toujours et j’ai envie d’y aller

Dans un coin gris de mon enfance

Je ne voudrais pas le dire

Parce que ça ferait de la peine à maman

Je suis trop content quand il n’y a pas de gris

Quand je m’endors

Sinon j’ai très peur la nuit

Je rêve qu’il m’arrive des choses où je suis mort

Heureusement qu’il n’y a pas beaucoup de gris

Quand je suis petit

C’est une couleur de grandes personnes (...)

Dans un coin rire de ma vie

Il y a mon enfance de toutes les couleurs

Quand je me mets dans ce petit coin pour parler

Je suis très ému

Et je ne peux pas lire à haute voix ce que j’ai écrit

C’est un petit coin qui m’aide beaucoup pour lutter

Pour lutter afin que pour tous les enfants du monde

Ce petit coin existe toujours

C’est dans ce petit coin que l’on peut

Lire encore le monde

C’est dans ce petit coin que s’inventent les mondes.

Jean-Hugues MALINEAU

1977

Onze couleurs, un souvenir d'enfance pour chacune d'elles. Onze poésies, illustrées par des oeuvres de Kandinsky, Van Gogh, Bonnard, Picasso...

Né en 1945 à Paris, Jean-Hugues Malineau enseigne la littérature en collège et en lycée de 1968 à 1975 ; il est parallèlement chargé de cours en poésie contemporaine à l'université de Nanterre de 1971 à 1974.

Prix de Rome de littérature en 1976, il quitte l'enseignement pour se consacrer à toutes les activités liées à la poésie, au livre d'enfant et à la bibliophilie.

Il est à ce jour auteur d'une centaine d'ouvrages (contes, romans et surtout poésie) pour adultes et surtout pour enfants et a été publié par Grasset, Gallimard, Hachette, L'Ecole des Loisirs, Actes Sud, Milan, Casterman, Albin Michel...

De 1976 à aujourd'hui, il a publié en tant qu'éditeur artisanal 120 livres de poésie contemporaines sur presse à bras et obtient en 1986 le prix Guy Levis Mano de typographie.

De 1976 à aujourd'hui, il est le créateur d'une pédagogie originale de l'écriture (en particulier poétique). Pionnier des ateliers d'écritures, il a rencontré à ce jour plus de 300 000 enfants !

De 1985 à 1990, il est directeur de collection chez Casterman (l'Ami de poche : romans pour enfants et adolescents).

De 1996 à 2000, il est président de la Charte des Auteurs et Illustrateurs pour la Jeunesse.

Depuis 1995, il multiplie les conférences et les expositions concernant la poésie et l'histoire du livre pour enfants à partir de sa bibliothèque personnelle (Expositions Eluard, Follain, Guy Levis Mano, Père Castor).

Depuis 2004 enseigne à l'école d'arts graphiques Emile Cohl de Lyon, l'histoire du livre pour enfants (évolution technique et graphique de l'origine à nos jours) et multiplie les conférences sur l'histoire du livre et les expositions de beaux livres d'enfants : ex «Quand les peintres s'adressent aux enfants » à la galerie Jeanne Bucher hiver 2007-2008.

*   *   *

Jean-Hugues Malineau, l'éditeur-typographe :

Les Editions Commune Mesure

La rencontre, dans son atelier de Guy Levis Mano (éditeur de poésie et typographe) en 1973 fut à l'origine de ma passion pour la fabrication artisanale du livre.

Deux ans plus tard, je quittais l'enseignement pour devenir éditeur typographe à mon tour. J'achetai presses et caractères, aidé par mon ami le graveur belge Jean Coulon. Après cinq années difficiles de vaches maigres, folles ou enragées durant lesquelles je publiai et imprimai une soixantaine de plaquettes de poésie je décidai de ne poursuivre l'édition que pour mon plaisir et de manière plus épisodique.

J'ai imprimé et édité à ce jour plus de cent vingts petits livres que j'espère respectueux de la parole de leurs auteurs en associant souvent celles-ci à des échos graphiques de graveurs (taille douce, xylographie, linos, lithographies)

Aujourd'hui, je cherche, avec les petits moyens matériels dont je dispose (une vingtaine de casses et une presse à bras dans la chambre d'amis), à réaliser une ou deux fois l'an un livre original qui donne du bonheur à regarder et à entendre : c'est le cas, j'espère, de Dodo Fourrure (douze comptines pour enfants que j'ai écrites sur douze gravures de Jean Charles Rousseau) et de la republication de Ma petite fille paru à Noël 2004, poèmes accompagnés de six lino-gravures de Jean-Charles Rousseau.

Jean-Hugues Malineau

Il pleut

Il pleut. C'est merveilleux, Je t'aime.

Nous resterons à la maison :

Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes

Par ce temps d’arrière-saison.

Il pleut. Les taxis vont et viennent.

On voit rouler les autobus

Et les remorqueurs sur la Seine

Font un bruit... qu’on ne s’entend plus !

C’est merveilleux : il pleut. J’écoute

La pluie dont le crépitement

Heurte la vitre goutte à goutte...

Et tu me souris tendrement.

Je t’aime. Oh ! ce bruit d’eau qui pleure,

Qui sanglote comme un adieu.

Tu vas me quitter tout à l’heure :

On dirait qu’il pleut dans tes yeux.

Francis Carco

(...) Je t’aime. Oh ! ce bruit d’eau qui pleure,

Qui sanglote comme un adieu.

Tu vas me quitter tout à l’heure :

On dirait qu’il pleut dans tes yeux.

Francis Carco est né à Nouméa (Nouvelle-Calédonie) le 3 juillet 1886.

Poète, conteur, critique, auteur dramatique et romancier, sa jeunesse s'écoule au milieu de la bohème du Quartier latin et de la butte Montmartre. Surnommé le « Romancier des Apaches », Francis Carco a fréquenté tous les peintres, poètes et écrivains de sa génération : Paul-Jean Toulet, Jules Romain, Apollinaire, Picasso, Colette, son mari Willy, Utrillo, Maurice de Vlaminck, Derain, Suzanne Valadon, Marie Laurencin, etc…

En 1923, l'Académie française lui décerne le grand prix du roman pour L’Homme traqué. En 1937, il est élu membre de l'académie Goncourt.

Il meurt à Paris en 1958.

Figures

Je bats comme des cartes

Malgré moi des visages,

Et, tous, ils me sont chers.

Parfois l'un tombe à terre

Et j'ai beau le chercher

La carte a disparu.

Je n'en sais rien de plus.

C'était un beau visage

Pourtant, que j'aimais bien.

Je bats les autres cartes.

L'inquiet de ma chambre,

Je veux dire mon coeur,

Continue à brûler

Mais non pour cette carte

Q'une autre a remplacée :

C'est nouveau visage,

Le jeu reste complet

Mais toujours mutilé.

C'est tout ce que je sais,

Nul n'en sait d'avantage.

Jules Supervielle

Les Amis inconnus, 1934

... C'est tout ce que je sais,

Nul n'en sait d'avantage....

Gustav KLIMT

Musique 1, 1895