La CRYPTE.

25.06.2010

MemorialDeLaShoah

Au Mémorial de la Shoah, à Paris, la crypte est située sous le parvis. S’y trouve une étoile de David en marbre noir. C'est le tombeau symbolique des six millions de Juifs assassinés et sans sépulture. Une flamme éternelle - NER TAMID - brûle au centre de l'étoile de marbre, perpétuant le souvenir des disparus.
Le mur du fond de la crypte porte une citation biblique, en hébreu: "Regardez et voyez s'il est douleur pareille à ma douleur. Jeunes et vieux, nos filles et nos fils fauchés par le glaive."

Et lui,

Des entassements d'hommages de la vie, il retient, nouées, les tensions des orages de plomb fondu sur les serrures des wagons, confondu, confusion de transmutation, passage à l’œuvre, nécessaire. Il n'a jamais rien compris. Il ne comprendra jamais rien. Aveuglé de lumière grisée, yeux de brouillard bouillant, coeur écoeuré, brouillé d’à venir défunt, défait, sans fin, sans commencement, comme on se ment, dans les étoiles de lin qu'il avait blanchies pour tant.

Et elle,

Ce jour sans voiles, venteux, trombé d'eaux,
- menteur-, distillé, heurt par heure peureuse ou trop, d’être dépassée.
Jetée, obligée, dans ces inconvenances d'une absence par elle décidée, haletante d’haleines étranges, asphyxiée, noyée de jeux sur elle, je sur elle, mélange des genres, des rangées dérangées. Jouer à paraître à part être. Jouer à paraître à part. Être.

Et lui,

Ciel blanc. Des petits êtres viendront bientôt. Ciel blanc.
-menteur-. Le ciel a la couleur de la cendre à jamais.

Et elle,

Comme les rosiers d'un jardin qui débordaient de trop être vivants, en corps, voyants, trop blancs, dans l’eau d’heures,
troublée d’eux, deux, elle avait peut-être alors parlé de remontant. Rosiers remontants. Ne savait-elle pas peindre feindre l’espoir ?

Et lui,

Odeur d’horreur hors heures dans ce magma d'adultes qui errent, d'adultère en adultère, sourires à faire, sourire affaire, relent d’histoire connue, violée d’inconnu connu revêtu de songes si nus, décomposés de mots morts, de senti, ressenti mort avant d’être vécu, mort avant d’être vaincu par la vie.

Et elle

    Elle s’ensilence voulu d’elle ; - et lui ?- voulut-il, désespoir du vide, peur avide d’éviter sa vie ? Silence. D’île désertée, désarmée des espoirs, démantelée désormais, hantée de tout, taies de terre, sans fin sans l’un, sans l’un sans leurre qui lance.

Elle poursuivrait sans doute, obligée.
   Il. Ile inhérente, innée d’elle, de lui d’ailes absenté, d’elle diluée dans la nuit de lui-même, tentée de lui dire le désir qui luit dans la nuit en lanières lacérées. Désir, là, serré, étouffé, achevé, tué d’elle. Si irréelle.

L.A.