Fin du Printemps des poètes. On ne se résigne pas.

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[Nuageneuf]

Bonjour ami Jean !


Il se dit, sur Nuage, que le Printemps des poètes n’est pas une saison embrigadée dans quelques dates d’un bien éphémère calendrier qu’un sinistre de la
Culture tout aussi éphémère a cru bon décréter. Il se dit que chaque seconde est poésie, pour peu que l’on s’octroie quelque curiosité pour la déceler là où elle se trouve. Et elle est partout.
Parfois, dans les heures sombres, elle se fait toute petite, presque comme une souris blanche qui marcherait sur la pointe des pieds pour ne pas déranger, un peu comme ça : 


 





J'ai coloré en roux d'anciens
voyages


Aux longs cours


Embrassé un autre monde d'îles aux oiseaux oubliées


Renoncé à trouver des lieux improbables


Vestiges de désirs et de troubles


 


Pour glisser sur les esquifs du désenchantement 


 





D’autres fois, elle chante, un peu comme ça :


 





Je sentais ses mains dans les miennes ou sur mon front qu’elle avait si bien su apaiser. J’entendais à nouveau sa voix un
peu basse, puis rieuse, ses silences, ses rires et ses larmes qui avaient coulé entre nous.


Les lieux communs de la passion rompaient tous les barrages.


-A quoi pensez-vous ?


-A rien.


-A rien ?


-A vous


-A moi ?


-A vous et à moi.


-A nous deux ?


-A nous deux, et vous ?


-A vous.


-A moi ?


-A vous, à vous et à moi.A nous deux et à rien.


 





La poésie, ami Jean, est toujours présente. Ouvrons-lui nos cœurs. Le sien est gros comme ça !

[jean]

à quoi pense tù JMT ?