L’histoire de France retient un autre 18 juin. Le 18 juin 1815, date de la bataille de Waterloo. On connaît les poèmes de Victor Hugo, ou son récit dans Les Misérables. On connaît la relation qu'en donne Stendhal dans La chartreuse de Parme (1^ère partie, ch.3).

Voici la narration qu’en fait Chateaubriand dans Les Mémoires d’Outre-tombe.

« Le 18 juin 1815, vers midi, je sortis de Gand par la porte de Bruxelles ; j'allai seul achever ma promenade sur la grande route. J'avais emporté les Commentaires de César et je cheminais lentement, plongé dans ma lecture. J'étais déjà à plus d'une lieue de la ville, lorsque je crus ouïr un roulement sourd : je m'arrêtai, regardai le ciel assez chargé de nuées, délibérant en moi-même si je continuerais d'aller en avant, ou si je me rapprocherais de Gand dans la crainte d'un orage. Je prêtai l'oreille ; je n'entendis plus que le cri d'une poule d'eau dans des joncs et le son d'une horloge de village. Je poursuivis ma route : je n'avais pas fait trente pas que le roulement recommença, tantôt bref, tantôt long et à intervalles inégaux ; quelquefois il n'était sensible que par une trépidation de l'air, laquelle se communiquait à la terre sur ces plaines immenses, tant il était éloigné. Ces détonations moins vastes, moins onduleuses, moins liées ensemble que celles de la foudre, firent naître dans mon esprit l'idée d'un combat. Je me trouvais devant un peuplier planté à l'angle d'un champ de houblon. Je traversai le chemin et je m'appuyai debout contre le tronc de l'arbre, le visage tourné du côté de Bruxelles. Un vent du sud s'étant levé m'apporta plus distinctement le bruit de l'artillerie. Cette grande bataille, encore sans nom, dont j'écoutais les échos au pied d'un peuplier, et dont une horloge de village venait de sonner les funérailles inconnues, était la bataille de Waterloo !

Auditeur silencieux et solitaire du formidable arrêt des destinées, j'aurais été moins ému si je m'étais trouvé dans la mêlée : le péril, le feu, la cohue de la mort ne m'eussent pas laissé le temps de méditer ; mais seul sous un arbre, dans la campagne de Gand, comme le berger des troupeaux qui paissaient autour de moi, le poids des réflexions m'accablait : Quel était ce combat ? Etait-il définitif ? Napoléon était-il là en personne ? Le monde comme la robe du Christ, était-il jeté au sort ? Succès ou revers de l'une ou de l'autre armée, quelle serait la conséquence de l'événement pour les peuples, liberté ou esclavage ? Mais quel sang coulait ! chaque bruit parvenu à mon oreille n'était-il pas le dernier soupir d'un Français ? Etait-ce un nouveau Crécy, un nouveau Poitiers, un nouvel Azincourt, dont allaient jouir les plus implacables ennemis de la France ? S'ils triomphaient, notre gloire n'était-elle pas perdue ? Si Napoléon l'emportait que devenait notre liberté ? Bien qu'un succès de Napoléon m'ouvrit un exil éternel, la patrie l'emportait dans ce moment dans mon coeur ; mes voeux étaient pour l'oppresseur de la France, s'il devait, en sauvant notre honneur, nous arracher à la domination étrangère.

Wellington triomphait-il ? La légitimité rentrerait donc dans Paris derrière ces uniformes rouges qui venaient de reteindre leur pourpre au sang des Français ! La royauté aurait donc pour carrosses de son sacre les chariots d'ambulance remplis de nos grenadiers mutilés ! Que sera-ce qu'une restauration accomplie sous de tels auspices ?... Ce n'est là qu'une bien petite partie des idées qui me tourmentaient. Chaque coup de canon me donnait une secousse et doublait le battement de mon coeur. A quelques lieues d'une catastrophe immense, je ne la voyais pas ; je ne pouvais toucher le vaste monument funèbre croissant de minute en minute à Waterloo comme du rivage de Boulaq, au bord du Nil, j'étendais vainement mes mains vers les Pyramides. »

Mémoires d'Outre-tombe, IIIe partie, Ière époque, livre VI, ch. 16

François-René, vicomte de Chateaubriand, naît à Saint-Malo le 4 septembre 1768 et meurt à Paris le 4 juillet 1848.

Commentaire posté ce matin par Axel.

Commentaire n°1 posté par Axel aujourd'hui à 10h13 

Cher Axel,

Merci de votre réaction et de l'attention bienveillante que vous portez aux publications de Nuageneuf. Voici une copie du billet consacré à ce sujet il y a juste deux ans, en juin 2010, lorsque "l'affaire" éclata !

N’ayant pas trouvé en son temps les mots acides pour exprimer notre réprobation aux profs assez stupides ou incultes pour avoir "sauté comme des cabris sur leurs fauteuils" en criant « c’est pas un écrivain ! c’est pas un écrivain ! c’est pas un écrivain ! », nous citons avec ravissement un article de Jérôme Garcin qui remet les clepsydres à la bonne heure !

De Gaulle n'était pas seulement un écrivain, c'était aussi un homme de lettres.

Il s'est récemment trouvé un régiment d'enseignants pour dénier au général de Gaulle le titre d'écrivain et pétitionner afin que ses « Mémoires de guerre », assimilés à un ouvrage de « propagande », ne figurent pas au programme du bac. Les mêmes voulurent voir dans cette inscription une preuve d'allégeance au pouvoir actuel alors que ces Mémoires sont, par leur ambition historique, leur lyrisme patriotique, leur morale et leur style grand siècle, comme une insulte prospective au sarkozysme.

Ce fut donc le débat le plus vain et le plus creux du printemps. Un de ces débats qui font rire les étrangers et dont seule la France a le secret. De Gaulle n'était pas seulement un écrivain, convaincu qu'on peut et doit gouverner par le verbe, c'était aussi un homme de lettres.

Il suffit, pour s'en convaincre, de feuilleter les deux premiers volumes de « Lettres, notes et carnets » du général de Gaulle (Bouquins, 32 euros chacun). Pas un brouillon qui ne soit (presque trop) bien écrit. Pas une page sans que, depuis son plus jeune âge, il n'en appelle à Virgile, Vauvenargues, Chateaubriand, Péguy ou Bernanos. Pas un moment où il ne cherche la compagnie, épistolaire ou réelle, de Malraux, Mauriac, Gary ou Kessel. Et l'on attend avec impatience le troisième tome (parution en octobre), qui couvrira les années 1958-1970.

Le préfacier, Jean-Luc Barré, nous promet une correspondance passionnée avec Pierre Jean Jouve (« Votre poésie est songe et profondeur ; il n'est que de s'y livrer »), lequel initie de Gaulle à Hölderlin ; avec Jean Cocteau, qui agonise en écrivant : « Mon général, je vais mourir et je vous aime » ; ou encore avec le jeune Le Clézio, 23 ans, dont le vieux président vient de lire « le Procès-verbal » : « A moi, qui suis au terme, vous écrivez que "le pouvoir et la foi sont des humilités". A vous, qui passez à peine les premiers ormeaux du chemin, je dis que le talent, lui aussi, en est une. » Cela ferait un très bon sujet de bac.

Jérôme Garcin

                      *             *             *

Dans la même lignée :

« Nous soussignés, premier échantillon d'un millier de signatures actuellement rassemblées, saluons solennellement le Syndicat National des Enseignements du second degré férocement opposé à l'inscription des Mémoires de guerre du Général de Gaulle au programme du bac littéraire.

Par son geste, cet organisme apporte à notre histoire et à notre culture une contribution si exceptionnelle, et à notre jeunesse un tel exemple d'ouverture, que nous sommes heureux, au nom du peuple français, de lui décerner le Bonnet d'âne national 2010 avec palmes (académiques), y joignant la citation légèrement modifiée d'une des plus admirables litotes de la langue française écrite par de Gaulle dans le Fil de l'Epée  et dans laquelle nous avons simplement substitué au mot « militaires » le mot « professeurs » : il est vrai que parfois, les professeurs, s'exagérant l'impuissance relative de l'intelligence, négligent de s'en servir.

 André Brincourt, Francois Broche, Marie Berneron, Jean-Marie Borzeix, Eric Deschodt, Jean-Paul Caracalla, Jean-Sebastien de Halleux, Pascale de La Loge, Françoise Sauvage, Christian Sevestre, Mathieu Walter, Georges Walter etc etc...»

Quelques jours avec un poème de Paul Vincensini au quotidien. 

Au petit matin.

Un ouvrier dort

S'il dort 
Ce n'est pas pour les pierres 
Qui ont écorché ses mains 

S'il a bu quelques verres 
La poussière 
Autant que lui s'en est gorgée 

Si je croyais aux prières 
Je voudrais 
Prier pour ses mains

Paul Vincensini

Qu'est-ce qu'il n'y a ?

   Eduardo CHILLIDA

Arbre.

Déjà publié le 30 décembre 2010.

Rappel du contexte : Marie-Ségolène Royal fut :

     - du 27 mars 2000 au 27 mars 2001 : ministre déléguée à la Famille et à l'Enfance du gouvernement Jospin auprès de la ministre de l'Emploi et de la Solidarité, (brièvement Martine Aubry) puis Élisabeth Guigou ;
     - puis du 28 mars 2001 au 5 mai 2002 : ministre déléguée à la Famille, à l'Enfance et aux Personnes handicapées du gouvernement Jospin auprès de la ministre de l'Emploi et de la Solidarité Élisabeth Guigou. 

Fabrice Luchini lit MURAY est le titre d'un spectacle déjà évoqué plus tôt. Le philosophe, disparu en 2006, était un intarissable démolisseur des cultes et religions de notre époque : la charité généralisée, le délire festif, ce qu'il appelait l'Empire du Bien. Nous avions publié le texte de Muray sur Les nouveaux emplois de Martine Aubry, la Job-Pride ! ici

Luchini clôt sa lecture en apothéose par ce texte qui date de 2002,

Le sourire de Ségolène

Notre époque ne produit pas que des terreurs innommables, prises d’otages à la chaîne, réchauffement de la planète, massacres de masse, enlèvements, épidémies inconnues, attentats géants, femmes battues, opérations suicide. Elle a aussi inventé le sourire de Ségolène Royal. C’est un spectacle de science-fiction que de le voir flotter en triomphe, les soirs électoraux, chaque fois que la gauche, par la grâce des bien-votants, se trouve rétablie dans sa légitimité transcendantale. On en reste longtemps halluciné, comme Alice devant le sourire en lévitation du Chat de Chester quand le Chat lui-même s’est volatilisé et que seul son sourire demeure suspendu entre les branches d’un arbre.

On tourne autour, on cherche derrière, il n’y a plus personne, il n’y a jamais eu personne. Il n’y a que ce sourire qui boit du petit-lait, très au-dessus des affaires du temps, indivisé en lui-même, autosuffisant, autosatisfait, imprononçable comme Dieu, mais vers qui tous se pressent et se presseront de plus en plus comme vers la fin suprême.

C’est un sourire qui descend du socialisme à la façon dont l’homme descend du cœlacanthe, mais qui monte aussi dans une spirale de mystère vers un état inconnu de l’avenir où il nous attend pour nous consoler de ne plus ressembler à rien.

C’est un sourire tutélaire et symbiotique. Un sourire en forme de giron. C’est le sourire de toutes les mères et la Mère de tous les sourires.

Quiconque y a été sensible une seule fois ne sera plus jamais pareil à lui-même.

Comment dresser le portrait d’un sourire ? Comment tirer le portrait d’un sourire, surtout quand il vous flanque une peur bleue ? Comment faire le portrait d’un sourire qui vous fait mal partout chaque fois que vous l’entrevoyez, mal aux gencives, mal aux cheveux, aux dents et aux doigts de pieds, en tout cas aux miens ?

Comment parler d’un sourire de bois que je n’aimerais pas rencontrer au coin d’un bois par une nuit sans lune ?

Comment chanter ce sourire seul, sans les maxillaires qui devraient aller avec, ni les yeux qui plissent, ni les joues ni rien, ce sourire à part et souverain, aussi sourd qu’aveugle mais à haut potentiel présidentiel et qui dispose d’un socle électoral particulièrement solide comme cela n’a pas échappé aux commentateurs qui ne laissent jamais rien échapper de ce qu’ils croient être capables de commenter ?

C’est un sourire qui a déjà écrasé bien des ennemis du genre humain sous son talon de fer (le talon de fer d’un sourire ? la métaphore est éprouvante, j’en conviens, mais la chose ne l’est pas moins) : le bizutage par exemple, et le racket à l’école. Ainsi que l’utilisation marchande et dégradante du corps féminin dans la publicité.

Il a libéré le Poitou-Charentes en l’arrachant aux mains des Barbares. Il a lutté contre la pornographie à la télé ou contre le string au lycée. Et pour la cause des femmes. En reprenant cette question par le petit bout du biberon, ce qui était d’ailleurs la seule manière rationnelle de la reprendre ; et de la conclure par son commencement qui est aussi sa fin.

On lui doit également la défense de l’appellation d’origine du chabichou et du label des vaches parthenaises. Ainsi que la loi sur l’autorité parentale, le livret de paternité et le congé du même nom. Sans oublier la réforme de l’accouchement sous X, la défense des services publics de proximité et des écoles rurales, la mise en place d’un numéro SOS Violences et la promotion de structures-passerelles entre crèche et maternelle.

C’est un sourire près de chez vous, un sourire qui n’hésite pas à descendre dans la rue et à se mêler aux gens. Vous pouvez aussi bien le retrouver, un jour ou l’autre, dans la cour de votre immeuble, en train de traquer de son rayon bleu des encoignures suspectes de vie quotidienne et de balayer des résidus de stéréotypes sexistes, de poncifs machistes ou de clichés anti-féministes. C’est un sourire qui parle tout seul. En tendant l’oreille, vous percevez la rumeur sourde qui en émane et répète sans se lasser : « Formation, éducation, culture, aménagement du territoire, émancipation, protection, développement durable, agriculture, forums participatifs, maternité, imaginer Poitou-Charentes autrement, imaginer la France autrement, imaginer autrement autrement. »

Apprenez cela par cœur, je vous en prie, vous gagnerez du temps.

Je souris partout est le slogan caché de ce sourire et aussi son programme de gouvernement. C’est un sourire de nettoyage et d’épuration. Il se dévoue pour en terminer avec le Jugement Terminal. Il prend tout sur lui, christiquement ou plutôt ségolènement. C’est le Dalaï Mama du III e millénaire. L’Axe du Bien lui passe par le travers des commissures. Le bien ordinaire comme le Souverain Bien. C’est un sourire de lessivage et de rinçage. Et de rédemption. Ce n’est pas le sourire du Bien, c’est le sourire de l’abolition de la dualité tuante et humaine entre Bien et Mal, de laquelle sont issus tous nos malheurs, tous nos bonheurs, tous nos événements, toutes nos vicissitudes et toutes nos inventions, c’est-à-dire toute l’Histoire. C’est le sourire que l’époque attendait, et qui dépasse haut la dent l’opposition de la droite et de la gauche, aussi bien que les hauts et les bas de l’ancienne politique.

Un sourire a-t-il d’ailleurs un haut et un bas ? Ce ne serait pas démocratique. Pas davantage que la hiérarchie du paradis et de l’enfer. C’est un sourire qui en finit avec ces vieilles divisions et qui vous aidera à en finir aussi. De futiles observateurs lui prédisent les ors de l’Élysée ou au moins les dorures de Matignon alors que l’affaire se situe bien au-delà encore, dans un avenir où le problème du chaos du monde sera réglé par la mise en crèche de tout le monde, et les anciens déchirements de la société emballés dans des kilomètres de layette inusable.

Quant à la part maudite, elle aura le droit de s’exprimer, bien sûr, mais seulement aux heures de récréation. Car c’est un sourire qui sait, même s’il ne le sait pas, que l’humanité est parvenue à un stade si grave, si terrible de son évolution qu’on ne peut plus rien faire pour elle sinon la renvoyer globalement et définitivement à la maternelle.

C’est un sourire de salut public, comme il y a des gouvernements du même nom.

C’est évidemment le contraire d’un rire. Ce sourire-là n’a jamais ri et ne rira jamais, il n’est pas là pour ça. Ce n’est pas le sourire de la joie, c’est celui qui se lève après la fin du deuil de tout.

Les thanatopracteurs l’imitent très bien quand ils font la toilette d’un cher disparu.

"Il faut rêver des rêves."

"Tout ce qui n'est pas donné est perdu." 

      Père Pierre Ceyrac

Une messe en sa mémoire est célébrée ce jeudi 14 juin à 18h30,

en l'église Saint-Sulpice à Paris (VIe arr.).

Jacques Chirac, Soeur Emmanuelle, Pierre Ceyrac, Bernadette Chirac.

Silhouette filiforme, il avait abandonné la soutane blanche des missionnaires pour le pantalon de toile, le tee-shirt et les baskets afin d'être plus à l'aide sur sa moto Royal Enfield. "Cet homme au physique d'arbre sec et au regard habité paraît peu solide, il est d'une force incroyable...", écrivait en 2004 Jérôme Cordelier dans "Une vie pour les autres, l'aventure du Père Ceyrac" (Perrin).

Le père missionnaire jésuite Pierre Ceyrac, qui avait consacré l'essentiel de sa vie à lutter contre la pauvreté en Inde, est décédé à Chennai (Madras) dans le sud de l'Inde à l'âge de 98 ans, a annoncé vendredi sa famille dans le carnet du Figaro.

Né le 4 février 1914 à Meyssac (Corrèze), il s'était installé en 1937 après son noviciat à la Compagnie de Jésus dans la région de Madras, où il passera sept décennies à lutter contre la misère. Il était le frère de l'ancien patron des patrons français François Ceyrac, décédé il y a deux ans à l'âge de 97 ans.

Le père Ceyrac avait été promu officier de la Légion d'honneur en 2008.



Le père Pierre Ceyrac était l'un des derniers grands missionnaires jésuites et une légende vivante dans son pays d'adoption où "Father Ceyrac" a lutté sans cesse contre la misère.

En recevant en novembre 2003 à Paris, le Grand prix de l'Académie universelle des cultures, le père Ceyrac affirmait qu'il l'avait accepté, "au nom de ceux qu'il représente", les pauvres de l'Inde "d'une dignité incroyable" pour lesquels il éprouve "un immense respect".

Deuxième d'une fratrie bourgeoise et catholique de six enfants, Pierre Ceyrac naît le 4 février 1914 à Meyssac (Corrèze). Il fait ses études à l'internat Saint-Joseph de Sarlat (Dordogne), tout comme l'un de ses frères François Ceyrac, ex-président du Conseil national du patronat français (CNPF, devenu Medef) dans les années soixante-dix.

Entré en 1931 à la Compagnie de Jésus, après avoir obtenu sa licence de théologie, il part en 1937 aux Indes britanniques pour Madras, suivant l'exemple de l'un de ses oncles, missionnaire jésuite dans le sud de l'Inde. A l'université de Madras, il apprend le tamoul et le sanscrit, devient le premier diplômé étranger dans ces langues qu'il enseigne à son tour à l'université Loyola de Madras avant d'être ordonné prêtre en 1945.

Dix ans plus tard, il devient aumônier national de l'Association des étudiants catholiques de l'Inde. Il rencontre Gandhi, sillonne l'Inde pendant plus de dix ans pour monter des projets d'aide (routes, maisons ...) aux plus pauvres, aux lépreux et aux intouchables avec le soutien des 80.000 jeunes de l'association.

En 1969, le père Ceyrac abandonne ses responsabilités d'aumônier et se consacre aux plus démunis des bidonvilles de Madras et des villages alentour. Il crée à 500 km au sud de Madras une ferme coopérative, la ferme de Manamadurai (au sud du Tamil Nadu) pour offrir à des milliers de paysans travail et nourriture. Puis il lance l'opération "Mille puits" qui donnera de l'eau à un demi-million de personnes. Chaque année, des centaines de jeunes Français iront travailler sur les chantiers du père Ceyrac.

En 1980, il part comme volontaire à la frontière Cambodge-Thaïlande, accueillir les premiers milliers de réfugiés cambodgiens fuyant le régime de Pol Pot. De retour à Madras (Chennai), il crée en 1991 le mouvement "Les mains ouvertes" (lieux de rencontre et d'accueil d'enfants de familles très pauvres).

Infatigable, il parcourt encore à l'âge de 90 ans la côte sud de l'Inde pour venir en aide aux villages de pêcheurs, touchés par le tsunami de 2004 dans l'océan Indien.

Le père Ceyrac, devenu une icône de l'humanitaire comme Mère Teresa et Soeur Emmanuelle, avait passé ses dernières années à l'université Loyola de Chennai.

Promu officier de la Légion d'honneur en janvier 2008, le père Ceyrac avait publié "Pèlerin des frontières" (Cerf) et "Tout ce qui n'est pas donné est perdu" (Desclée de Brouwer).

Le site du Père Pierre CEYRAC est ici :  clic !